“Wie hast du gewusst, dass ich ein Fremder bin?” frage ich den Baum, bei dem ich meine Seele kurz aussteigen lasse. 

“Die Fremden schauen zögerlich in alle Gesichter suchend nach Lächeln, die Kinder dieses Landes wissen schon, in welchem Gesicht sie ein Lächeln finden.” 

 

“Woher kommst du?" fragen mich die Vögel auf meinem Balkon. 

"Ich komme aus dem Bauch meiner Mutter. Fragt sie!", schicke ich sie in Richtung Süden und bitte sie dem Duft des Mokkas mit Kardamom, der eine Landkarte des Lebens zeichnet,  zu folgen. Da sitzt auf dem anderen Balkon eine Frau, die das Schwarze ihrer Vergangenheit allmählich trinkt und ihren Blick in die Ferne den Vermissten suchend schweifen lässt. Eine Frau, die jede ihrer Gesichtfalten eine Geschichte der bedingungslose Liebe unterrichtet und die Hinhabe in ihrer Stimme eine Symphonie der Barmherzigkeit konzertiert. 

  

So versammelten sie sich alle um meine Mutter um sie zu befragen. 

Sie bereitet sich langsam vor, auf ihre spezielle Art zu singen: 

"Ich bin die Mutter, die ihn gebar aber der Wind hat ihn erzogen."